A MADEMOISELLE ANAÏS

RONDEAU

Que rien ne puisse en liberté
Passer sous le sacré portique
Sans être quelque peu heurté
Par les bornes de la critique,
C'est un axiome authentique.

Pourquoi tant de sévérité?
Grétry disait avec gaîté :

« J'aime mieux un peu de musique
Que rien. >>

A ma Louison ce mot s'applique.
Sur le théâtre elle a jeté

Son petit bouquet poétique.

Pourvu que vous l'ayez porté,

Le reste est moins, en vérité,
Que rien.

1S40.

26.

SONNET

Se voir le plus possible et s'aimer seulement,

Sans ruse et sans détours, sans honte ni mensonge,

Sans qu'un désir nous trompe, ou qu'un remords nous ronge, Vivre à deux et donner son cœur à tout moment;

Respecter sa pensée aussi loin qu'on y plonge,
Faire de son amour un jour au lieu d'un songe,
Et dans cette clarté respirer librement,

Ainsi respirait Laure et chantait son amant.

Vous dont chaque pas touche à la grâce suprême,
C'est vous, la tête en fleurs, qu'on croirait sans souci,
C'est vous qui me disiez qu'il faut aimer ainsi.

Et c'est moi, vieil enfant du doute et du blasphème,
Qui vous écoute, et pense, et vous réponds ceci :
Oui, l'on vit autrement, mais c'est ainsi qu'on aime.

DE LA COMÉDIE-FRANÇAISE

APRÈS

LA MORT DE SA FILLE.

Quel est donc ce chagrin auquel je m'intéresse ?
Nous nous étions connus par l'esprit seulement;
Nous n'avions fait que rire, et causé qu'un moment,
Quand sa vivacité coudoya ma paresse.

Puis j'allais par hasard au théâtre, en fumant,
Lorsque du maître à tous la vieille hardiesse,
De sa verve caustique aiguisant la finesse,
En Pancrace ou Scapin le transformait gaînent.

Pourquoi donc, de quel droit, le connaissant à peine,
Est-ce que je m'arrête et ne puis faire un pas,

Apprenant que sa fille est morte dans ses bras?

Je ne sais. Dieu le sait! Dans la pauvre âme humaine, La meilleure pensée est toujours incertaine,

Mais une larme coule et ne se trompe pas.

1849.

CHANSON

Quand on perd, par triste occurrence,
Son espérance

Et sa gaîté,

Le remède au mélancolique,

C'est la musique

Et la beauté !

Plus oblige et peut davantage

Un beau visage

Qu'un homme armé,

Et rien n'est meilleur que d'entendre

Air doux et tendre

Jadis aimé!

Date inconnue.

A MADAME O...

QUI AVAIT FAIT DES DESSINS POUR LES NOUVELLES

DE L'AUTEUR.

Dieu défend d'oublier les petits ici-bas;

La fleur qui, dans l'herbier, doucement se dessèche,
Rend grâces à celui qui la vit sous ses pas,
La cueillit au passage et la mit dans l'eau fraîche.

Ma brunette Margot, que Balzac n'aime pas,
Est là, le cœur battant, prête à mordre à sa pêche
(Dites-moi son idée et ce qui l'en empêche.)
Puis voici Béatrix qui montre ses beaux bras.

Pauvre et pâle bouquet, ô mes chères pensées!
Dans ce bruyant torrent où vous devez mourir,
Heureuse soit la main qui vous a ramassées!

Puisses-tu désormais modestement t'ouvrir,
Petit livre, et songer qu'il te faut soutenir
Dans ton sein tout ému ces perles enchâssées!